Liebster (immer noch) vor Wochen wär ich gänzlich unbetroffen dagesessen, hätte treu gewartet auf weitere halb oder vollseidene Wortbrösel von dir, Stroh zu Gold durch deine Dichterhände, hätte ich gedacht.
Heute empfinde ich es als unartig, wenn mit den Minuten die Erwartungen verfünfzigfacht längst sind, dann drei Sätze zu bekommen, die gleich genau geschrieben sein könnten.

Ich seh mit an, wie ich in deiner Schätzung langsam sinke. Fühle mich schon untergehn und wills doch nich dulden. Wobei ich fürchte: Allein dir davon zu sagen, allein es zu denken hieße: es beschwören.
Es ist vielleicht auch nicht wichtig. Es fühlt sich nur egal an. Ich. Fühl mich egal an. Und ich hab kein Recht mehr, anderes einzufordern. Kreisrund gedreht.